转自:沈阳日报
□范天伟
她已不再用棉线丈量晨昏,
不再把破晓缝进我的衣领。
那些密实的针脚,如今
静静躺在樟木箱底层。
月光漂白过太多的亚麻布,
她的手指记得每道沟壑。
毛衣针在抽屉里渐渐弯曲,
像未说出的叮嘱慢慢蜷缩。
晾衣绳上垂下的不是水滴,
是时光无法蒸发的盐粒。
她总在傍晚抖开褶皱的岁月,
却始终抚不平自己。
某个清晨她突然变成剪刀,
安静地躺在针线盒里。
所有未完成的毛线团,
都开始朝远方滚去……
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