转自：廊坊日报

一想起父亲，我就不由得想起他那支烟袋。

冬天的夜晚，我钻在暖暖的被窝里。屋内炉火正旺，父亲坐在旁边的矮凳上，用那只粗壮有力的大手，摇晃着一个装满黄色烟丝的小笸箩。

随着轻微的颠簸，里面稍大的烟丝晃到了最上面。父亲用两个手指捏住一撮，使劲一搓，烟屑就洒落下来。反复几次，直到烟屑大小适中为止，然后他再放到鼻子底下闻一闻。

寒夜漫长，吸烟是劳作了一天的父亲解乏的最好方式。他有一个大烟袋，烟杆又细又长，上面坠着黑色的烟袋子。烟嘴和烟斗是黄铜做的，亮亮的闪着光。烟锅边缘有铜钱大小，它的肚子鼓鼓的，能装不少烟叶呢！

拈一撮烟丝，用手指摁进烟锅，父亲含住烟嘴。擦一声，火柴划出红色的火苗。随着嘴角吧嗒吧嗒地抽动，淡淡的烟气从他的口鼻喷出。微弱的灯光下，他一手握着烟杆悠闲地吸着，一只手时不时翻一翻放在炉子上的红薯。我趴在炕头上，眼巴巴地盯着，恨不得一口吃到嘴里。母亲盘坐在灯花里做着针线活儿，我吃着软糯香甜的红薯，父亲则喷云吐雾。屋内烟气袅袅，香味弥散。多年以后，这一幅温馨的场景依然清晰地浮现在我的脑海。

那个年代，爱吸烟的父亲买不起盒烟。也不知道他在哪里寻得那么多好看的烟盒，让我贴在紧挨着土炕的西墙上。这些花花绿绿的纸丰富了我童年的色彩。岗南香烟的烟盒是蓝色的，红梅烟是白色的，荷花烟则是深绿色的底儿，粉色的荷花在上面灿然绽放，艳丽无比。

空闲时候，父亲经常拿起他的烟袋，教我识字。长长的烟杆在漂亮的烟纸上移动，我摇头晃脑跟着他大声诵读。随着墙上贴的烟盒越来越多，我认识的字也越来越多。

上小学以后，我家有了责任田。父亲特意留出几畦地种上了烟叶。锄草、施肥、浇水每一项都是他精心打理。夏日田野里，烟叶长得旺盛，叶片密而大。记不清楚鲜绿的叶子如何变成焦黄的烟叶，只记得我家堆放烟叶的东厢房弥漫着扑鼻的烟草味儿。

下地归来，父亲在等待母亲做饭的间隙，会扯着嗓子吆喝一声我的名字。我马上心领神会，踩着板凳从高高的箱柜上，够下那个装着烟袋的小笸箩，兴高采烈地跑向他。

院子里绿树荫荫，枣花簌簌。装烟、点烟、吸烟，父亲的动作一气呵成。他仰着头，看着挤满枝头的朵朵黄花，满脸惬意。一袋烟的工夫，母亲也把热气腾腾的饭菜端上来了。父亲把吸完的烟袋锅在布鞋底儿上敲打敲打，磕掉剩吸后的烟灰，然后用粗糙的手掌把烟杆摩挲一遍，再把装烟丝的小布袋和连同它的绳子，一起缠绕在黄色的烟杆上。收拾完他的“宝贝”，才拿起碗筷开始吃饭。

父亲能把我用完的作业本变废为宝。一张纸折两下撕开，拿一片，捏一撮烟叶放在长纸条一角，提起纸角压住所有的烟叶，往前卷成喇叭筒状，再用舌头轻舔最外层的纸片边沿，最后用手轻轻一压，一根烟卷就诞生了。一根又一根，他不厌其烦地重复着枯燥的动作，并乐此不疲。

自从他开始吸烟卷儿后，那支陪伴他度过无数日夜的烟袋也被束之高阁了。后来父亲也开始吸过滤嘴香烟。那个年代，无论是陌生人或者熟悉者，递上一根烟为礼貌之举。所以，我经常看到父亲从外面回来，耳朵后面常常夹着一根烟。

如今那支烟袋已寻不到踪迹了。在流逝的时光中，我也步入中年，但留在记忆中的那支大烟袋，无论何时回想起来依旧那么温暖。